Catarse de papel

Tic...tac...tic...tac...

O porão isolava todos os barulhos externos, unicamente o relógio analógico de parede mantinha Rafael ligado à realidade. Tirando-se esse fator, ele vagava pela própria mente nos departamentos menos iluminados.

As décadas trabalhando no escritório de uma poderosa corporação fizeram com que a sua perspectiva sobre seu cérebro se tornasse apenas uma palavra: departamentos. Setores rigorosamente controlados por meio de fichas. Não demorou muito para que todos os sonhos fossem classificados como arquivo morto sem qualquer análise prévia.

A determinação em ser o melhor funcionário possível lhe garantiu uma ascensão profissional rápida, hoje era presidente. Em compensação, todos os seus cabelos ficaram brancos antes do tempo e ele insistia em negar que aquele era o seu rosto. Todavia só tinha as suas crises no lar, pois no trabalho era conveniente manter-se imaculado.

O seu terno jamais estava amassado, seus lábios ganharam experiência em forçar sorrisos e pronunciar palavras vazias, mas que satisfaziam quem as acolhesse.

Coçou a têmpora direita com a caneta nanquim e começou a escrever.

Às autoridades,

Quero deixar absolutamente claro que estou em pleno uso de minha sanidade ao planejar o ato hediondo que estou prestes a realizar. Não tive a colaboração de qualquer pessoa ou fui induzido a tal por alguém.

Quanto à minha motivação... liberdade. Vocês e toda a sociedade assassinaram o meu espírito da forma mais desumana possível, então por que tenho de poupar uma engrenagem tão preciosa para o sistema?

Pensei em fazer uso de algumas palavras de baixo calão para expressar todo o meu desgosto e fúria, contudo vocês me roubaram a simples capacidade de xingar, incutindo em minha vida a etiqueta.

Não tenho mais o que falar. Honradamente me despeço.

Rafael Moacyr de Lemos.

Pousou a caneta ao lado da folha sobre a mesa impecavelmente arrumada de modo a manter um equilíbrio espacial, sem um exagero de objetos concentrando-se em um canto. O Transtorno Obsessivo Compulsivo por organização, em um padrão que somente ele entendia, foi um dos distúrbios adquiridos ao longo de sessenta anos.

Todos dormiam na casa – a mulher, o filho de dezenove anos e a sogra rabugenta. Pegou a machadinha de prata, comprada há muitos anos em uma loja de caça e pesca, em uma das gavetas de sua mesa no porão e a esfregou com uma flanela, somente para retirar uma fina camada de poeira.

Subiu até o primeiro andar furtivamente. Afrouxou a gravata que ainda usava, como um ato de rebeldia e deu vazão à sua fúria.

Primeiro, encarregou-se da sogra, desferindo um golpe perfeito no pescoço, decapitando-a. Depois foi para o quarto do filho, aquele que jamais o respeitou e vivia sugando seu dinheiro em farras, e cravou a arma entre os seus olhos. O garoto tentou gritar por socorro, mas antes teve a boca tampada e outro golpe abriu por completo o seu crânio. A mulher, só restava ela. A companheira que jurou amá-lo eternamente, mas o traiu incontáveis vezes. Prestadores de serviços, amigos, vizinhos, a lista era grande.

Deixou a machadinha na soleira da porta e caminhou cada passo até perto da cama como um lobo que se esgueira até a sua vítima. Pegou o seu travesseiro, subiu a cama delicadamente e montou em cima dela.

Ela começava a abrir os olhos, mas antes de ter consciência do que acontecia, Rafael pressionou o travesseiro contra o rosto dela. Durante alguns minutos, a mulher debateu-se. Para garantir que ela estivesse morta, ficou com o travesseiro pressionando mais um pouco.

Pegou a machadinha, sentou-se na cama junto com o cadáver da esposa e passou a lâmina nos pulsos. Enquanto o sangue escorria, repassou mentalmente o discurso que fez ao tomar a posse da presidência.

**

—Amor, o jantar já está servido – uma voz feminina disse –, a mamãe e o Pedro só estão lhe esperando.

Rafael terminou de escrever mais um conto, amanhã de manhã encaminharia para a revista.

Ultimamente o seu ritmo de produção estava satisfatório e os leitores costumavam apreciar a sua narração, o que lhe rendia alegria como escritor. Guardou a caneta nanquim em uma das gavetas, mas antes de fechá-la admirou um pouco a machadinha de prata, a musa tétrica que o ajuda a canalizar a escuridão para o papel, tocou-a, assim como se acaricia uma virgem e depois afastou a mão. Sorriu, aliviado pela catarse, indo de encontro ao feliz jantar em família.